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El puñal y la bruja, por Ricardo Meyer
“La obligación del cristiano no es más que la de estar en constante preparación para la muerte”.
Ireneo de Lyon.
La codicia es uno de los peores males del mundo, por treinta monedas, trozo de metal cualquiera, Judas desató un sufrimiento tan grande en un hombre y marcó para siempre nuestro destino como especie. El dolor que provocó esa codicia fue tan grande y el dolor en gran escala y de forma tan desmesurada…puede santificar, es cierto, pero también…mortifica…y eso lo sabía Judas. Su codicia, luego del dolor, lo carcomieron, corrió hasta que no pudo más y…se ahorcó.
En mi familia, decir que Mammon es el único demonio al que le servimos, es no ser sincero, en mi familia, sin excepciones, hay una larga lista de individuos que ya tienen fijo sus lugares entre los diferentes círculos del infierno, yo soy uno de ellos, y por eso estoy redactando esto…no por miedo, sino para dejar constancia…no porque me vaya a suicidar o algo, al contrario, me quedaré para ver, la constancia que dejo es por la misma razón por la que me enviarán a un lugar privilegiado, un lugar que me hace el proscrito más digno, así como el mismo Lucifer o incluso más puro…la razón por la que dejo esta constancia y por la que no tengo miedo es porque me llena de orgullo lo que hice y ese orgullo es mi pase al Infierno, junto con los ángeles más puros que, al igual que yo, brillaban tanto que los echaron a patadas del Paraíso y aun así…siguen brillando con mayor fuerza aún y ahora esa llama…transmite un calor…un calor que enciende la pasión en el corazón de las rameras, el instinto asesino en un ladrón y que enciende la ambición en las personas como yo.
Mi abuela, esa vieja bruja, y no lo digo en el sentido metafórico, es la peor de todas. Ella se ha encargado, y lo noté desde pequeño, de querer tenernos a todos bajo control, pero ella es mi abuela materna, de mi abuela paterna no sé nada, así como tampoco sé nada de mi abuelo paterno y ella tampoco lo sabía…por lo tanto, nunca sospechó de mí…de lo que yo soy y que, de alguna forma, soy un proscrito más oscuro que ella…porque viene de la sangre de mi padre…de aquel borracho que ella tantas veces intentó apartar de mi madre, ese borracho, ese don nadie, me dio la sangre de los réprobos y, haciéndole honor a mi tatarabuelo que llegó de Alemania en el siglo XIX, logré encontrar o, tal vez ellos me encontraron, a los Antiguos Dioses del viejo continente…aquellos que el tiempo aniquiló y que mi abuelo tuvo que huir hasta acá, a El Fin, para poder adorarlo y hacer su misión.
Mi abuela no sabía nada, pero cuando me hice un hombre, tanto a los ojos de ella, como a los ojos de mi estirpe, lo comenzó a notar, pero ya era demasiado tarde. Mi gente, es tan antigua que, de alguna forma, la barrera del Tiempo existe, pero es bastante superflua…es como un mural solamente…la respetamos, pero de alguna forma, nos da igual. Yo siempre supe que estaba destinado a grandes cosas, tal como mi padre, que en paz descanse, mi abuelo, mi bisabuelo y así…porque yo soy un réprobo y en mi sangre se encuentra la historia de la humanidad con eones de pasajes perdidos que los Santos han prohibido…pero que nosotros, hemos conservado y protegido y, sin temor alguno, lo seguimos propagando…donde ellos nunca podrán llegar…por la sangre…por los críos…mediante el acto sagrado de la fornicación. Sin necesidad de tener que estar gritando cosas de hace dos mil años en una plaza pública para intentar convertir a la gente, basta con ir a un lupanar y seducir a una camarera, llevársela a la cama, y en nueve meses nacerá un niño como yo, que en nueve meses tendrá en su sangre el conocimiento de milenios de antigüedad…más que lo que pasó hace dos mil años…o incluso, más atrás de que los mismos humanos hayan aparecido. Pues mi sangre no sería tan perfecta si fuera humana, pues hay algo en mi, en nosotros, que nos hace superiores más allá de lo obvio y es que, nuestra sangre, es la sangre de los Oscuros y, por eso, somos divinos y brillamos con una luz negra que nos protege y nos santifica, mientras que la luz blanca, que se posa sobre los santos, solo los expone, como una linterna haciendo señal a un intruso, y cuando vemos a la luz blanca posarse sobre ellos, no hacemos nada, porque las masas ansiosas de parias y obtusos se abalanzaran sobre ellos y cuando no quede nada, la luz blanca irá por otro, pero la luz negra, aquella luz que ellos rechazan…es lo que nos protege, por no brillar como ellos quieren, pero brillar a nuestra manera…es nuestro sello, nuestra marca, nuestra Marca de Caín, si queremos ser más puristas.
Mi abuela notó todo esto en lo que fueron dos días, por eso la maté, y al final del día, ella es solo una vieja cuya sangre es una mezcolanza entre criollos y algunos parias más bajos, y solo tiene conocimientos arcanos bastante burdos, hasta el curador de la Universidad de Buenos Aires podría hacer mejores hechizos que ella al tener acceso a la copia del Necronomicón, pero ella…ella es solo una bruja de campo, bueno, era, porque se supone que está muerta.
EL ALIMENTO MEYER
POR ROSENMAURER
En los anales oscuros de la historia del sur de Chile, acecha una familia cuyo nombre infunde temor entre los colonos. Los Meyer, envueltos en la bruma de rumores sobre brujería y pactos con el Diablo, han sido objeto de envidia y fascinación. Desde la llegada de Mikhael Meyer, que introdujo el Unaussprechlichen Kulten en estas tierras, la maldición pareció anidar entre los pliegues de un libro arcano.
La fortuna de la familia Meyer se alzaba como un misterio en el horizonte de la codicia ajena, mientras que su origen, algunos osaban murmurar, tenía la estirpe de lo inescrutable, llegando incluso a tacharlos de ser judíos. La sombra de la brujería seguía danzando a su alrededor, tejida por las leyendas que les perseguían incansables.
En los albores del siglo XIX y hasta mediados del siglo XX, un enigmático medicamento homeopático, conocido como el "Alimento Meyer," se difundía por estas tierras. Concebido para las guaguas, los enfermos terminales y los convalecientes, este misterioso polvo blanco prometía fortalecer el cuerpo y combatir cualquier dolencia. La composición de tan enigmático remedio era un secreto celosamente guardado, disuelto en aguas tibias, sin más.
Los rumores, como sombras danzantes, se extendieron por la tierra chilena, y algunos murmullos llegaron a oídos del viejo croata Ivo Boric, conocido por su tendencia a los excesos etílicos. El oscuro borracho afirmaba, con voz temblorosa, que aquel polvo era nada menos que el Vinum Sabbati, una sustancia blasfema que alimentaba los aquelarres de la vieja Europa. Aunque sus palabras fueron desestimadas por muchos, la historia de Ivo como cazador de indios en Tierra del Fuego, recopilada por el jesuita y antropólogo alemán Martin Gusinde, sugería un pasado vinculado a sombras sobrenaturales.
El mito urbano pareció desvanecerse con el tiempo, y hacia 1930, el Alimento Meyer dejó de circular, eclipsado por los avances en la medicina convencional. Pero bajo la superficie de los acontecimientos, una oscura razón perduraba, resonando en los rincones más sombríos de las tierras australes. José Raimundo Meyer, uno de los herederos de la dinastía, había recibido en legado los inquietantes tomos esotéricos de Mikhael Meyer, entre ellos el infame Unaussprechlichen Kulten de Von Junzt.
El destino de José Raimundo fue trágico, ya que poco después del retiro del producto del mercado, encontró su último aliento. En su testamento, oculto como los secretos más siniestros, yacían documentos que, según se decía, revelaban la terrible verdad: el Alimento Meyer era el Vinum Sabbati, el polvo blanco de las brujas.
Los Meyer, a lo largo de las generaciones, parecían poseer un gen único que los conducía hacia ideas delirantes y fantasías extravagantes, y José Raimundo Meyer no fue la excepción. Su deseo de restablecer el aquelarre en las tierras del sur de Chile como un nuevo santuario para los adoradores de los Antiguos Dioses, solo pudo quedar en el reino de lo irrealizable. La alquimia de sus antepasados superaba con creces su alcance mortal.
Hoy día, los ecos de esta leyenda han quedado sepultados en los pliegues del olvido, en el vasto mar de lo que la memoria colectiva chilena ha dejado atrás. Sin embargo, las sombras siempre encuentran una forma de volver. Rumores emergen de los rincones más remotos, donde los descendientes de cuarta generación de los Meyer se ocultan, aquellos que aún conservan el linaje impío de Nerón. Alejados en sectores rurales y enigmáticas islas del sur, la oscuridad de su legado sigue resonando, alimentada por mitos y conspiraciones que aumentan en horror con cada susurro.
Khristos
poema por Ricardo Meyer
Con tu boca que al palparla me unge con la hiel de la diosa más pura,
Mi alma se humedece y me doy ahí cuenta que sigo siendo un niño,
Un niño tocado por la Verdad.
Y cuando la verdad se disipa entre el fuego y la niebla del Mongol,
Realizo que aquel niño no era más que una ilusión, una mentira,
Que no era más que un Samsara de los retardados.
Y porque Cristo vio mi alma desnuda y yo al verlo no lo reconocía,
Estaba tan obeso por la mierda y mentiras que se ha tragado tras siglos
Y aun con todo me miro y me dijo que me levantase
Al levantarme no lo vi más, lo busqué en todos lados, busqué a ese Cristo, al verdadero,
Al que habló a mi corazón, con desnuda sinceridad y, cuando lo encontré
Me vi con un rifle apuntando a mi cabeza y me di cuenta que estaba loco.
Mi mente usó textos como aposentos y en ellos no encontró más que la Verdad,
Pero al esparcirla por las masas solo vieron fantasías y delirios
Y es que la Verdad para mí, no era más que un Sueño
Los sueños sueños son, decía Calderón de la Barca,
pero los míos eran el eco de una pesadilla interminable.
Dios Salve al Rey, por Ricardo Meyer
Bajo el velo de sombras que envolvía los vestigios de lo que alguna vez fue el mundo, deambulaba junto a mi hermana por las desoladas calles en dirección a nuestro encuentro con George. Este robusto y torpe muchacho, sin embargo, representaba la única manifestación de la niñez que persistía en este desolado universo. Al divisarlo, su rostro ungido por los restos de un helado, se inclinó en un intento de besar a mi hermana, quien, aunque evidenciando su disgusto, no opuso resistencia. George, el último vástago de una humanidad extinta, ostentaba la descendencia de los propietarios de este mundo desvanecido.
Le compartimos detalles de nuestra familia, evocando los recuerdos de nuestra madre, como es común en estos tiempos desprovistos de historia. George, entre sorbos de una efervescente Coca-Cola, nos dirigió su atención con una enigmática advertencia: "Cuando te sientas en problemas... sé quién puede ayudarte". Mi mente anticipó la mención de Cristo, evocando una fugaz sensación de bienestar, forjada en la crianza luterana que precedió al ocaso del mundo. Sin embargo, la efímera satisfacción cedió paso a la inevitable decadencia.
"Cuando te sientas mal, solo grita ¡REY CARLOS!", profirió George antes de despedirnos. Regresando a casa, nos encontramos con el tejido deshilachado del vestido que madre confeccionaba para mi hermana. Alaridos desgarradores llenaron el aire, y frente a nosotros, un crucifijo colgado en la pared captó nuestra atención. En él, las manos del Salvador, su semblante, sus pies y los clavos que lo atravesaban, habían sido suprimidos para dar lugar a las herejes figuras del Tarot de Marsella. La corona de espinas que envolvía su rostro cedía ante los misteriosos arcanos.
En medio del caos de gritos y lágrimas maternales, resonaba un único nombre en mi mente: "REY CARLOS". Intenté evocar la imagen de Cristo, pero me resultó imposible; el dolor que experimenté fue indescriptible. Traté de reconectar con el mundo que había conocido, pero mis esfuerzos fueron en vano. La cacofonía culminó abruptamente, el crucifijo profanado desapareció y, al recobrar la consciencia, descubrí que en lugar del crucifijo profanado, ondeaba una Union Jack: la bandera del Imperio Británico.
MÁS ALLÁ DE LA CUARTA PARED
POR RICARDO MEYER
Los hombres de más amplia mentalidad saben que no hay una distinción clara entre lo real y lo irreal; que todas las cosas parecen lo que parecen sólo en virtud de los delicados instrumentos psíquicos y mentales de cada individuo, merced a los cuales llegamos a conocerlos; pero el prosaico materialismo de la mayoría condena como locura los destellos de clarividencia que traspasan el velo común del claro empirismo.
Howard Phillips Lovecraft.
Era la madrugada del 31 de diciembre de 2023. Como sabrán, soy un escritor del movimiento llamado “weird fiction”, a ese que pertenecieron los difuntos H.P.L. o Robert E. Howard o Klarkash-Ton…pero también soy poeta y un sinfín de cosas que involucran lo literario, pero, sobre todo, soy persona y como toda persona, tengo un pasado.
Me refugié en la cuarta pared, en la “weird fiction”, escribiendo sobre sectas, cultos, investigaciones federales porque de alguna forma hacía una catarsis de toda la mierda que viví. Era 31 de diciembre de 2023.
En mi cumpleaños número veintidós, el 21 de Junio de 2001, decidí dejar de lado todo lo involucrado al ocultismo y a la superstición, vendiendo mis libros importados de todo el mundo por 600 dólares, quedándome solo con la copia del “Golden Dawn” de Israel Regardie, la séptima edición, que planeo donar a la Universidad Austral de Chile ya que encuentro que será un texto de utilidad.
Cinco meses pasaron, los famosos “hace cinco meses” que tanto me habrán escuchado mis colegas literatos y de pronto, así como he hablado de Hipnos y Tánatos y de como la muerte llega en sueño y sus paralelismos al ser ellos gémelos y la diferencia entre una muerta violenta y, bueno, me estoy desviando. Es tan simple como esto, la noche más oscura, es la última noche del año. Son cuatro ciclos, cuatro estaciones, cada una con eventos diferentes según el país o hemisferio, y todos afectan de alguna forma a nuestra especie. Incluso Halloween o cualquier festividad de sus respectivos países…notarán que genera un impacto diverso en la sociedad, eso por las ondas electromagnéticas de la Tierra, pero me estoy yendo por las ramas. Tan simple como que, el fin de año, el año nuevo, me pegó muy fuerte.
Hice muchas cosas, a mi manera, escribir, leer, saltar, bailar, boxear, para finalmente caer dormido y cuando “desperté” creí que había muerto y que estaba en el paraíso. Deambulé por todos lados con un crucifijo, sí, un crucifijo, ya que yo soy católico y eso nunca lo he renegado ni renegaré. Todo esto además de lo fuerte que me pegó el fin de año, era producto de que me encuentro en un tratamiento para dejar la benzodiacepina. Seguí dando vueltas por mi jardín, con el crucifijo en la mano, de pronto sentía dolores musculares, pensé que estaban tocando mi cuerpo, de pronto veo una mosca y pienso “me estoy pudriendo” y de pronto, recordé a mi madre, pensé mucho en mi madre.
Recordé todo el daño que nos habían hecho nuestros vecinos y, como yo creí que estaba muerto, pensé que era un fantasma y podía ir a asustarlos por todas las penas que les hice pasar a mi madre. Para hacerla simple, volví a la realidad cuando el vecino me estaba apuntando con un rifle. Gracias a Dios no le hice daño a nadie, ya que la policía llegó y la ambulancia también, ellos saben el tratamiento que estoy llevando por dejar las benzodiacepinas y, en cuanto a mis vecinos, ellos son los protagonistas del relato “PIG”. No rompí nada ni les hice daño, era como un yonqui dando vueltas por el vecindario, pero ellos…bueno…son los típicos campesinos ignorantes que abundan en el sur. Sea como sea, ahora nos tenemos que mudar y de todas formas, quien no querría mudarse si porque de pronto te pasas de copas en año nuevo te terminan apuntando con un rifle en el patio de tu casa.
FIN.
Hilo de Twitter: lo que pasó el 31 de diciembre
Enlace al blog: Más allá de la cuarta pared
Invoco a @Entropía ya que así entenderá muchas cosas del comportamiento de porquería que tuve acá, pero lo sinteticé, a modo de catarsis, en un relato que me hace sentir libre.
TANATOFOBIA
POR RICARDO MEYER
“El hombre loco es un soñador despierto” - Sigmund Freud
Morí, pero aquel que conoce los arcanos de la Vida y Sueño sabrá que, si recibí la pulsión de Tánatos, habré llegado con Oniros, mas no si es el caso de una muerta violenta. Y aun así con todo eso, sigo acá, en Las Tierras de la Vigilia. Mis parpados, no tengo, no tengo ni un solo pedazo de piel, solo mis músculos, mis fibras, mi carne, pero al menos puedo palpar el sabor de un cigarro. Tuve que removerme la piel porque al estar muerto ya me estaba pudriendo y no soportaba las moscas, por alguna razón no se sienten atraídas a mi carne, quizá porque no está putrefacta y porque las venas siguen bombeando sangre, no así mi piel, mi piel estaba muerta, necesitaba mudarla o directamente extirparla, algo como las serpientes.
Y en tanto Tánatos, cuya mitad de la cabeza estaba horridamente cercenada, dejando a la vista músculos y fibras del cráneo, buscaba arrebatarme la pulsión. Fue entonces que una extraña luz se manifestó en su rostro putrefacto, irradiando desde detrás de mí. Tan grande fue el terror de este ser primigenio, él mismo personificando la muerte, que se vio obligado a retroceder. El halo de luz se posó sobre mí, consumiéndome, mientras susurraba: "Vive"
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EL LENGUAJE DE LOS MALDITOS
Dedicado a Calígula, y a Félix,
Alejandro Magno, Eximeno,
A Domingo y a todos los malditos.
Tosco inmundo del Mongol cuya aparición realiza cual ave en un andén
De un tren desenfrenado, lleno de putas y vagos, destinado a estrellarse en el Hades
Mientras Tántalo intenta alcanzar con su lengua la miel del Emperador,
Calígula se caga en su boca y veinte sicarios son enviados,
Como esa ave que estrelló en el tren de El Fin, para anunciar un mensaje
Un mensaje desde El Fin, pero que no anuncia el fin.
Troyano espera eximenamente la batalla, mientras el otro viejo se queda en Compostela
Jugando con dados, cartas y todo lo que los gitanos trajeron de Bohemia
El viejo de Santiago se queda viendo sus mapas, y en ellos ve a Alejandro Magno
Que va cabalgando con cuatro jinetes, que van espolvoreando la esencia del Viejo Mundo,
El Vinum Sabbati es excretado por los caballos de los jinetes, impactando con las monjas
Y una abadesa triforme envía su carta de expiación a Calígula.
Calígula se encuentra triste, pues su amado no ha llegado y el vino se está acabando,
Pero tal como lo dijo Calígula, a él vino no le falta por lo tanto nunca le faltarán amantes,
El Noctámbulo observa, dice ser un maldito, y lo es,
Mas no maldice, no maldice, porque sabe que el día que maldiga
No va a poder brindar ni fornicar en las orgías con Calígula
Los malditos se reúnen en un círculo noctuario, cantando versos al aire
Versos que se pierden en la red de arañas y putas tan falsas como el beso de mi madre
La madre que nos parió, que no se protegió y por eso hoy en día
Cuiden su lengua, antes que los malditos los maldigan.
EL POZO DE PILATOS
POR RICARDO MEYER
El demonio no es tan negro como es pintado.
Dante Alighieri
Confíe y lavó sus estigmas en mi huerto que aún no maduraba, y de esa conjunción majestuosa emergieron ellos. El agua de Pilatos fluía por el vientre del CHORONZON mientras innumerables lepidópteros se desplegaban en el Orbe del Pontífice. Entre ellos, una mariposa azul, tras fornicar con la violeta, fecundó al Gran Maestro Therion. Crucificamos a Cristo y con cuidado removimos los clavos que lo mantenían cruelmente adherido al trozo de madera, para volverlo a crucificar con las astas y ampones de los miles de lepidópteros, observando cómo los Hongos de Yuggoth se esparcían por su carne muerta y pútrida.
Una vez más, no había perdón para la humanidad, pero el perdón no puede existir si no se busca. Conocíamos las consecuencias de nuestras acciones, cansados del Nazareno, abrimos las puertas a la Gran Ramera, a la Mujer Escarlata, a aquella que es referenciada en el Liber 59. Abrimos las Puertas a BABALON, sin esperanza ni buscando la redención.
FIN
Dedicado a Santiago Eximeno y analizado por Solomon Kane 
EL COLECCIONISTA DE PIELES
POR RICARDO MEYER
¿Con qué objeto me instruí yo en todos los ramos de los conocimientos humanos, me ensayé en todas las artes, no poseyendo una encantadora mujercita?
Leopold von Sacher-Masoch, “La venus de las pieles”
Todo parecía marchar según lo planeado, y de hecho, así era. Sin embargo, lo observaba con odio mientras él se enfundaba en el traje que pertenecía a la adolescente de la noche anterior. Yo, por mi parte, me veía obligado a usar el atuendo de un maldito gato, ya que el del infante resultaba demasiado estrecho para mi comodidad. Aunque disfrutaba de la extrañeza de la situación, era incómodo para lo que estábamos a punto de hacer. Este desgraciado tenía una colección impresionante de trajes; a diferencia de mí, que prefería las esculturas y los muebles, él demostraba su devoción al arte de una manera diferente, aunque compartiéramos la misma falta de discriminación cuando se trataba de nuestras creaciones.
Con nuestros disfraces ajustados, noté cómo la piel de la adolescente se ajustaba mejor a mi amigo. Aquello me complació en cierta medida.
Iniciamos nuestro macabro recorrido, dispuestos a recoger golosinas junto con los demás niños en esa fría noche de Halloween. Era sumamente satisfactorio ir de casa en casa, observar a toda clase de personas: ancianas (ya sabes cuánto me fascinan), padres de familia, niños y convalecientes.
Al llegar a nuestro escondite, arrojamos los dulces sobre la mesa y nos lanzamos sobre ellos, mi amigo y yo, sumiéndonos en el éxtasis de la carne. Pero esa noche, anhelábamos algo más que los sabores dulces de los caramelos. Buscábamos algo empalagoso, algo agridulce, algo que trascendiera los placeres comunes de la carne.
MAQUIAVÉLICO-MELANCÓLICO (poema)
RICARDO MEYER
Dedicado a Salchipipe, por haber escuchado esas bizarradas absurdas cuando
estaba sufriendo en el Tártaro y nunca soltó su mano aún cuando sujetaba mi alma que colgaba desde el Sheol.
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Siento melancolía de melatonina melancolérica
Cólico renal provocado por la melancolía ansiosa del maquiavelismo
Me lamento de melamentarme de la melancolía religiosa y supersticiosa
Muerto, maldito, melancólico y prodigioso
Lamento la melancolía, pero no lamento ser un loco maquiavélico
y por eso lamento
mi lamento melancólico y alcohólico trabajólico
por una adicción sofocante a la ficción
y es maquiavélico querer horror al estar bien
por eso lamento la melancolía del horror
y no me arrepiento de ser escritor.
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El Señor Casado
Dedicado a Jonathan Strange
Yo tratando de ocupar mi espacio bajo el sol que quema
Ardiente, cual costa en Cádiz o puerto de Valparaíso
Una mujer en cada ciudad, un gorgojo de morbosidad
Para que venga un puritano, y no hablo del inglés,
Sino de un purista que parece Monja del Opus Dei
Cuando él muera, espero pueda llevarse sus mil copias al Tártaro
Una y mil veces, con Tántalo y otros prisioneros de allá
Con quienes he compartido cenas, tertulias y eones en calamidad
Me cobrarán favores y no le devolverán
Sus preciadas ocho copias por no dejar navegar el mar
Yo te respeto, y te bendigo, porque soy católico
Sin embargo, no es mi deber perdonar a las monjas yuxtapuestas
Sino del arsénico que será la ponzoña que corroerá vuestra maldad
Y al final dejarás de liar
No le deseo mal, no conozco el mal y el bien.
Solo quiero que sepa que yo miro atrás porque sé que erré.
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